paul m waschkau # Hyaenenherz - Traum eines Kamikazefliegers

Hyänenherz / Traum eines Kamikazefliegers KILLER/TERROR_monolog für 1 M; möglich mehrere Ms & 1 F Pathos Transport BERLIN 2001/2004; Broschur HF ½_Din4 36 S. UA 2003; OrphTheater Berlin # Regie: Hans Werner Kroesinger Hyena Heart A kamikaze’s dream > > > auch in englischer Version! Übersetzung: Joy Titheridge > BRUTUS, ein in die Gegenwart hineingeschleuderter Toter der Geschichte, ein mit der Poesie eines orphischen Dichters ummantelter Killer, Blutpumpe des organisierten Mordes, bereitet sich auf seinen nächsten Auftrag vor. Obwohl ihm die Lust am Töten längst vergangen ist, begreift er seinen Job als eine Arbeit, die erledigt werden muss. In den stets einbrechenden Erinnerungen an ferne Liebschaften, die ihm gleich poetischen Traumsequenzen wie Visionen verpassten Glücks erscheinen, schält sich seine Sehnsucht nach einem anderen Leben heraus. Wenn seine Zeit gekommen ist, wird er aufblitzen. Die Frage ist nicht // wie weit man gehen will // Die Frage ist // bin ich in der Lage // so weit zu gehen // wie man gehen muss //

CoverZeich.> Fernando Bryce

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TEXTprobe aus: Hyänenherz/Traum eines Kamikazefliegers

BRUTUS Der Tag ist gekommen. Ich werde mich rächen. Ich werde mich auf jeden Fall rächen. Das ist sicher. Das ist ganz sicher. Habe ich eine andere Wahl. Nein. Habe ich nicht. Nun. Worauf warten wir. Das Abendmahl haben wir hinter uns. Ebenso die Morgenandacht. Und die Beichte. Also. Auf. Let's go. Ich kenne den Weg, der zur Überheblichkeit führt. Ich. BRUTUS. Ich. Die Nachgeburt eines fernen römischen Putsches. Die Niederlage der Geschichte. Der europäische Unterhund. In den gesetzlosen Zonen des Todes tanze ich meinen Tanz. Ein artistischer Körper, der als Spielball der Götter, den Gesang der Verrenkung singt. Ein Krieger in fremder Gestalt. Längst bin ich eine Maschine. Allnächtlich schweifen meine Körperteile stupide über den Asphalt vorbei an den Palastpyramiden, die nach Ladenschluss völlig menschenleer sind. Eine kontrollierende Streife immer den Schlieren des vergossenen Öls entlang. Die körperliche Selbstzerfleischung als nachgeträumter Traum eines Kamikazefliegers. Fast wie eine Schlacht. Ein permanentes Irren im Kreis. Doch eine andere Bewegung kann es gar nicht geben. Die Aufträge, die ich erhalte, sind immer dieselben Aufträge. Es sind tödliche Aufträge. Oftmals sehr widerliche Aufträge. Eine Beute des Schreckens. Im Grunde gibt es mich seit der Morgendämmerung der Menschheit. Wahrscheinlich glaubt mir das keiner. Tatsächlich bin ich mir meiner Sache als Täter sehr sicher. Wenn meine Zeit gekommen ist, werde ich aufblitzen. Und ins Weiß stürzen. Verschwinden. Aber so weit ist es noch nicht. (...) Cäsar sagte immer: Alles hat die Form eines Unkrauts. Man muß es nur ausrupfen. Das erscheint mir zu einfach. Ich bin nicht sicher. Soll ich Cäsar einen alten Freund nennen, nur weil wir gemeinsam durch die Kneipen Roms zogen, zukunftswütig wie Jünglinge. Viel lieber wäre ich Boxer geworden. Ein Athlet mit der Poesie eines orphischen Dichters. Oder wie Ben Hur Wagenlenker eines Ferrari in den halsbrecherischen Arenen aus schreienden Mündern. Aber Staatsmann, Imperator, Eroberer in den Weiten ungewisser Feldzüge. Nein. (....)

Und plötzlich passiert wieder etwas. Wie aus heiterem Himmel. Was soll man tun. Es passiert einfach. Von einer auf die andere Sekunde passiert es. Und der Mensch ist völlig machtlos. Eben jubelte er noch vor Glück. Eine Sekunde später ist er querschnittsgelähmt und zwar für den Rest seines Lebens. Ist das nicht schrecklich. Wir sind nur Halme im Wind. Sandkörner in der Weite unendlicher Wüsten. Wir verschwinden wie sterbende Elefanten. Sind sinkende Schiffe. Platzpatronen im Krieg der Gezeiten. Verlöschende Lichter. Wir flackern nur kurz, dann stürzen wir ab. Verschollen in den Weiten der Räume. Welträume. Zeiträume.