paul m waschkau # Die Galeere der Kaltblüter # Schauerfeldfragment

Die Galeere der Kaltblüter # Schauerfeldfragment # Textuelle Komposition poetisch-apokalyptischer Kraftfelder als monologisches MehrpersonenDrama für 1-4 Ms wie 1-3 Fs. Pathos Transport BERLIN 1997//2004; Broschur HF ½_Din4 36 S. UA Garn.Theater Berlin 1998/1999 # Regie: Adolfo Assor; 44 Vorstellungen. „Der Schlaf ist eine Weltanschauung.“ # Der Kaltblüter ist mit seiner Galeere in der VILLA WAHNFRIED gestrandet, um sich von den Strapazen des Reisens und Mordens zu erholen, das kein Ende nehmen will. Denn in den Hauptstrassen des Glücks stehen die Fleischbänke noch. Sie schreien nach Opfern. Sie fordern ihr Blut. Das Schlachtbeil schlägt immerzu zu. In den Regionen umkämpfter Ölfelder, auf den Gewässern der Piraterie, in den Ämtern und Kliniken, auf den DichterKongressen, in der Natur. # Da der Planet von einer ziemlichen Verwirrung geprägt ist, diskutieren die Gelehrten unaufhörlich, wieso es den Ingenieuren bis heute unmöglich bleibt, die Hamletmaschine zu reparieren. Allein die schlamm-vermoderte Ophelia/Zombie weiß eine Antwort, aber man will sie nicht – hören. DIE GALEERE DER KALTBLÜTER, geschrieben in den Wirren des „Jugoslawienkrieges“, ist ein grauenhaftes Stück nicht nur jüngster europäischer Geschichte sondern menschlicher Geschichte überhaupt. pmw

CoverVorlage: Schädelwaldt

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TEXTprobe aus: Die Galeere der Kaltblüter

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Hier übrigens ist der Ort. Ein Wald. Hier schlug ich im Zerbrechen meines Kopfes ihm den Schädel ein. Das bewegte Herz in den Starrungen befreiter Raserei nach einem Streit. Die Zerreißung ins Ganze.

Ich begrub ihn. Meinen Bruder. Meinen toten, meinen egomanischen, meinen ewig lächelnden so erfolgreichen Bruder. Er jedoch stand auf. Er ließ sich nicht begraben. Sprach. Ich bin unsterblich. Ich schrie. Ihn an. Idiot. Du bist tot. Los leg dich hin. Er. Lacht. Tot. Was ist das denn. Ich dachte, der Tod sei eine Illusion. Nun. Ganz unrecht hatte er ja nicht. Bis dahin war nie ein Mensch begraben worden. Keine Todesanzeigen. Keine Zeitungen. Keine Grabsteine. Keine Friedhöfe. Also begrub ich ihn erneut. Und wieder. Und immer wieder. Irgendwie musste es ja mal anfangen. Gelingen. Wo wären wir sonst heut. Die Unsterblichkeit des Menschen wäre ja ebenfalls tödlich. Schrie ihn also an. Du bist tot. Da. Leg dich hin und bleib liegen. Tot sein, heißt liegen bleiben. Was du sonst machst, ist mir wurst. Verstanden. Er aber lachte. Drohte. Lief mir hinterher. Trieb mich durch Schluchten Olivenhaine Orchideenlandschaften. Felder voll von Blütenstaub, der mich betäubte. Heute weiß ich. Jeder weiß es. Eine künstliche Einöde ist hier eingerichtet worden in einem fast tropischen Land. Ja ja. Aber. Was soll ich tun. Meine Hände waschen. Natürlich, die Hände. Das gehört dazu. Schuldig? Nicht schuldig? Ich bin so schuldig wie ein jeder schuldig ist. Nicht mehr. Nicht weniger. Trotzdem. Wenn ich es bedenke. Der warme Schein der Überversorgung verbrüht die Herzen. In den Adern Flammenspuren. Kerosin. Brennende Ölfelder im Cinemascope, gebannt auf grünem Zelluloid, Farbe, 70 mm. Geisterlandschaften aus Rauch Schwaden Ruß. Schwarz seh ich, schwarz. Nur schwarz. Trotz aller Kurzsichtigkeit. Dioptrien 17,3. Früher hätte man gar nichts gesehen. Heute wenigstens schwarz. Greueltaten. Angstzerrissene Seelen. Ja ja. Ich weiß. Auch mein Arsch hat eine Falte durch die oft schwerer Gestank in die Welt hinaus muss.

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Da drüben steht er. Eigentlich bin ich es. Aber jetzt ist es er. Er war kein Heuchler. Kein Vorgartendichter. Weder Kläger noch Ankläger. Er wusste gar nicht, was er tat. Er tat es. Betrog nie. Sprach die Wahrheit. In grüner Morgenstunde gestand er, dass er in der Tiefe seines Herzens furchtbar sei. Grausamen Menschen habe er die Gastfreundschaft angeboten. Nur grausamen Menschen. Er besaß eine Villa. Und dort hielt er im Kreise der Weltstaatsmänner strahlende Mädchen im Arm. Küsste die Jungen. Fuhr ihnen durchs Haar. Spendierte ein Eis. Nachts dann hat er ihnen die Haut abgezogen und sie an Fleischerhaken aufgehängt. Hat sie dort zappeln lassen. Hat ihnen Flammen durch ihr Fleisch gejagt. Die Peitsche eines Bunsenbrenners sprechen lassen. Die Augäpfel geschält. Die Zungen geröstet. Und ihnen süßliche Worte geflüstert. Und vom Bruder von dem Schläfer löst’ er leise das Geschlecht und aß es auf. Doch die Wunden wuchsen schlecht im Traum zurecht. Das war seine Poesie. Verdammt zu wachen, blieb sein Schlaf aus. Oft schlief er tagelang nicht. Den Schlaf hielt er für eine Weltanschauung.

Manchmal übrigens erschien er mir in süßlich grausamen Träumen, in denen wir uns rauften oder am Boden wälzten. Mit Holzpistolen standen wir uns wie John Wayne und Billy the Kid gegenüber, bis einer nach ausgedehntem Minenspiel unter flitzendem Kugelhagel mit wilden Zuckungen getroffen zu Boden sank. Meist war es jener, der seinen Colt zuerst gezogen hatte, weil derjenige im Western immer der Langsamere ist. Ebenso oft kam er, nur um mich im Zorn zu erschrecken. Dann hoffte ich, dass er mir den Kopf abschnitte. Das würde bestimmt ekelhaft sein. Ich hatte davon gelesen.

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