paul m waschkau: Das Fest der Schakale, Hetz-Traum-Drama

Das Fest der Schakale # Hetz.Traum.Drama in 17 Szenen Monologische Version für 1 F oder mehrere Fs sowie 1-2 Ms. Pathos Transport BERLIN 1997/2007; Broschur HF ½_Din4 36 S. Die Frau in einem Meer abgeschlagener Köpfe. Die Frau in einem Bett toter Körper. Die Frau in einer Zelle. In einem Kerker. Gefangene eines Medea-Traums. Gefangene eines Wunsches. Gefangene einer Ordnung. Umgeben von allen erdenklichen Zeiten. Dazwischen Fieberträume. Schwindelinseln. Die Folter des Alltags. Der aus der Ferne herbeigesehnte Geliebte. Sie hängt ihre Kinder zum Trocknen auf, an einem Ort, an dem man Kinder schlachtet. Die Schändung der Cenci im Schatten des heiligen Stuhles. Die Folter der Flammen in einem abgefackelten Haus. Die Befragung durch staatliche Sicherheitsorgane. Tage als weibliche Geisel. Ich bin von der abstoßenden Süßlichkeit der Gase. Stahlgewitter zärtlicher Munition. Präludie für einen höllischen Morgen.

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TEXTprobe aus: Das Fest der Schakale

0. Auftakt mit AntiStriptease JUNGE___ALTE___NACKTE___FRAU Ich bin Medea Medusa Messalina. Zuweilen Jeanne d’Arc, die Meinhof oder Penthesilea. Große Töterinnen der Geschichte. Die die Männer fürchten. Die die Dichter lieben. Eine dieser im Abklatschverfahren gewonnenen Frauen bin ich immer. Ich, die Sie schon kennen, verbiete mich schleichend ihren Blicken. Ich bin totes Fleisch Material, nur in der Akte lebendig. In den Daten Arsenalen der Staatssicherheit weiterhin ein feurig züngelndes Lustrisiko. Eine Gefahrenstruktur. Ein Sicherheitshomunkulus. Ich war die Geliebte des Kanzlers. Die Stellungen der Lust, die ich repräsentierte, waren allesamt gefälscht. Was mir 5 hundert Jahre Hochsicherheitstrakt einbrachte. 23 Stunden täglich in der Skinnerschen Zelle. 60 Minuten Rundgang zwischen geometrischem Graubeton. Über Jahre kein Grün. Keine Blumen. Kein Schnee. Aber dies ist kein Mitleidsgedusel. Niemanden interessiert das mehr. Alle meine Waffen sind stumpf. Sogar mein Körper ist stumpf. Er taugt nur noch für eine grandiose Vernichtung. Wenn ich ihn selbst nicht vernichte, vernichtet ihn Zeit. Wie sterblich unsterblich ich bin, ist zuletzt eine Frage der Strömung. Ein unregelmäßiger Rhythmus im Auf und Ab der Gezeiten. Friedliche Ebben. Fluten des Krieges. Und wir sind umgeben von allen erdenklichen Zeiten. Sie schäumen ans Ufer, sie schäumen ins Meer. Im Schaum der Geschichte schäumen auch wir.

8. Das Fest Freunde und Freundinnen! Erheben wir uns für eine Schweigeminute in Gedenken an all die zu Tode gefolterten kurzen Glücksmomente unseres Lebens, die verpatzten Gelegenheiten, unsere zu Grabe getragenen Visionen Träume Wünsche. Wenn ich eines Tages verschwunden sein werde. Wenn mein Körper eines Tages in Flammen stehen wird, ich fürchte den Kältetod. Oder, wenn mein Gehirn aufgrund eines gezielten Schusses in die Rachenhöhle, von unten versteht sich, mit einer Smith & Wesson, 38 mm, an die Wand gespritzt ist, Mord oder Selbstmord, was ändert das, dann erinnert euch daran, daß wir alle mit gefälschten Karten spielen. Und sehen werdet ihr wie belebend die Splitter meines Hirns sind. Als Krähe werde ich auf eurer Schulter sitzen und euch aus dem Labyrinth des Fiebers herausführen. Ich werde euch auf ein Fest führen, auf dem auch Tiere zu Gast sein werden. Giraffen, Kamele, Schakale. Auch die Küchenschabe wollen wir begrüßen. Auf diesem Fest, auf dem Fest der Schakale, werde ich euch empfangen. An den Quellen des Trostes. An den Ufern der Stille. Fern allen Eises und fern allen Orgien der Rache. Dort werden wir nicht die Ästhetik des Verschwindens diskutieren. Wir werden nicht fragen, wie du dein Geld verdienst. Wir werden nicht über das Verhältnis zwischen Innen und Außenwelt reden. Wir werden dagegen mit allen Anwesenden tanzen.