WAHNFRIEDs

>  >  >  >  >   Nachrichten aus den Tiefemotionen des Blutschnei­dens. Heute kreuzten die Flakscheinwerfer nur so durch die Luft. Sound­systeme. Scheinblumen. Lovepara­den. Was für ein Gesabber Ge­stammel Geram­mel. Al­ter du redest nicht richtig! Al­ter du redest nicht richtig!   Schnitte im Wettbe­werb. Die Kandidaten singen Hymnen aus dem Krieg der Nerven und hetzen sich ge­geneinander auf. Aber das ist ein Tag zehn zwanzig Jahre her. Seitdem hat sich alles verändert. Seit­dem ist al­les härter geworden. Weicher. Subti­ler. Vor allem trüber. Schattenforscher sammeln Essenzen der Wirklich­keit gegen und für uns in Gegenden phantomhafter Stille. In aufgeputschten Vororten fernwegweh von Mülldeponien ausgelutschter Kondome. Als ob der Preis der Preise zu gewinnen wäre. Als ob es Sie­ger oder Verlierer gäbe. Als ob alles verloren wäre. Darum kurze Anfrage. Was ist das für ein Ort hier? Ist das ein Vorort der Toten?  Ein geheiligter Ort?  Ein Abort? Dann müßte ganz schnell der Boden die Decke die Wand desinfiziert werden und ausge­brannt. Das könnte unter Umständen Jahre dauern. Das könnte unter Umständen das vorzeitige Ende bedeuten. Aber dann gingen wir einfach nach Hause, legten uns schlafen und fingen morgen früh wieder an. So einfach ist das. Ja, so einfach ist das. RUF an die Grenze des Gehörs. Es rauschen die Blut Ströme in den Schlafadern.  Jeder Tod ist Mord. Feuer Flammen lodern aus Lauten aus Häusern Lust Gewimmer Gestöhne Schreie sind Vorah­nungen Ekstasen Poesie sind Schreie sind Poesie...

 

 

 

 

 

 

 

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>>>>>>>>>  Nachrichten aus den Tiefemotionen des Blutschnei­dens. Heute kreuzten die Flakscheinwerfer nur so durch die Luft. Sounds­systeme. Scheinblumen. Lovepara­den. Was für ein Gesabber Ge­stammel Geram­mel. Al­ter du redest nicht richtig! Schnitte im Wettbe­werb. Die Kandidaten singen Hym­nen aus dem Krieg der Nerven und hetzen sich ge­geneinander auf. Aber das ist ein Tag zehn zwanzig Jahre her. Seitdem hat sich alles verändert. Seit­dem ist al­les härter geworden. Weicher. Subti­ler. Vor allem trüber. Schattenforscher sammeln Essenzen der Wirklich­keit gegen und für uns in Gegenden phantomhafter Stille. In aufgeputschten Vororten fernweg weh von Mülldeponien ausgelutschter Kondome. Als ob der Preis der Preise zu gewinnen wäre. Als ob es Sie­ger oder Verlierer gäbe. Als ob alles verloren wäre. Darum kurze Anfrage. Was ist das für ein Ort hier? Ist das ein Vorort der Toten? Ein geheiligter Ort? Ein Abort? Dann müßte ganz schnell der Boden die Decke die Wand desinfiziert werden und ausge­brannt. Das könnte unter Umständen Jahre dauern. Das könnte unter Umständen das vorzeitige Ende bedeuten. Aber dann gingen wir einfach nach Hause, legten uns schlafen und fingen morgen früh wieder an. So ein­fach ist das. Ja, so einfach ist das. Ruf an die Grenze des Gehörs. Es rauschen die Blutströme in den Schlafadern.  Jeder Tod ist Mord. Feuer Flammen lodern aus Lauten aus Häusern Lust Gewimmer Gestöhne Schreie sind Vorah­nungen Ekstasen Poesie sind Schreie sind Poesie...